et si un peu de poesie nous satisfaisait

[Agatheuse]

Quand l’été vient, le pauvre adore!
L’été, c’est la saison de feu,
C’est l’air tiède et la fraîche aurore;
L’été, c’est le regard de Dieu.

Alors, si l’orphelin s’éveille,
Sans toit, sans mère et priant Dieu,
une voix lui dit à l’oreille:
((Eh! bien viens sous mon dôme bleu!

Viens, j’ai des fruit d’or, j’ai des roses,
J’en remplirai tes petits bras;
Je dirai de douces choses,
Et peut-être tu souriras!))

Victor Hugo

[cst73]

faites un effort, ne laissez pas mourir la poésie, alimentez ce post c'est si beau la poésie

j'ai du aller le repêcher bien loin ce sujet

L'isolement

Souvent sur la montagne, à l'ombre du vieux chêne,
Au coucher du soleil, tristement je m'assieds ;
Je promène au hasard mes regards sur la plaine,
Dont le tableau changeant se déroule à mes pieds.

Ici gronde le fleuve aux vagues écumantes ;
Il serpente, et s'enfonce en un lointain obscur ;
Là le lac immobile étend ses eaux dormantes
Où l'étoile du soir se lève dans l'azur.

Au sommet de ces monts couronnés de bois sombres,
Le crépuscule encor jette un dernier rayon ;
Et le char vaporeux de la reine des ombres
Monte, et blanchit déjà les bords de l'horizon.

Cependant, s'élançant de la flèche gothique,
Un son religieux se répand dans les airs :
Le voyageur s'arrête, et la cloche rustique
Aux derniers bruits du jour mêle de saints concerts.

Mais à ces doux tableaux mon âme indifférente
N'éprouve devant eux ni charme ni transports ;
Je contemple la terre ainsi qu'une ombre errante
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

De colline en colline en vain portant ma vue,
Du sud à l'aquilon, de l'aurore au couchant,
Je parcours tous les points de l'immense étendue,
Et je dis : " Nulle part le bonheur ne m'attend. "

Que me font ces vallons, ces palais, ces chaumières,
Vains objets dont pour moi le charme est envolé ?
Fleuves, rochers, forêts, solitudes si chères,
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

Que le tour du soleil ou commence ou s'achève,
D'un œil indifférent je le suis dans son cours ;
En un ciel sombre ou pur qu'il se couche ou se lève,
Qu'importe le soleil ? je n'attends rien des jours.

Quand je pourrais le suivre en sa vaste carrière,
Mes yeux verraient partout le vide et les déserts :
Je ne désire rien de tout ce qu'il éclaire;
Je ne demande rien à l'immense univers.

Mais peut-être au-delà des bornes de sa sphère,
Lieux où le vrai soleil éclaire d'autres cieux,
Si je pouvais laisser ma dépouille à la terre,
Ce que j'ai tant rêvé paraîtrait à mes yeux !

Là, je m'enivrerais à la source où j'aspire ;
Là, je retrouverais et l'espoir et l'amour,
Et ce bien idéal que toute âme désire,
Et qui n'a pas de nom au terrestre séjour !

Que ne puis-je, porté sur le char de l'Aurore,
Vague objet de mes vœux, m'élancer jusqu'à toi !
Sur la terre d'exil pourquoi resté-je encore ?
Il n'est rien de commun entre la terre et moi.

Quand la feuille des bois tombe dans la prairie,
Le vent du soir s'élève et l'arrache aux vallons ;
Et moi, je suis semblable à la feuille flétrie :
Emportez-moi comme elle, orageux aquilons !

Alphonse de Lamartine

[Agatheuse]

Il tombe de l'eau, plic, ploc, plac
Il tombe de l'eau, plein mon sac.
Il pleut, ça mouille,
Et pas du vin!
Quel temps devin
Pour la grenouille!
Il tombe de l'eau, plic, ploc,plac;
Il tombe de l'eau, plein mon sac.
Après la pluie
Viendra le vent.
En arrivant
Il vous essuie.
Il tombe de l'eau, plic, ploc,plac;
Il tombe de l'eau, plein mon sac.

Jean Richepin (1849-1926)

[cst73]

là, on est en plein dans l'actualité

tiens en voilà une autre dans le même ton

L'escargot

D'argent cerclé d'azur, de veinules zébrées,
De noir, d'orange fauve et d'ambre clair tigrée,
Merveilleuse demeure où gîte l'escargot,
Sa fragile maison s'enroule sur son dos.

Parmi l'herbe jaunie où furtif il se glisse,
Et sur les tas croulants de sable où il se hisse,
Il laisse un trait d'argent lorsque, devant la nuit
Qui commence à tomber, le crépuscule fuit.

Il va droit son chemin, d'une antenne hésitante
S'obstinant gravement vers une herbe alléchante,
Se recroquivillant, quand un lapin surgit,
Ou lorsque près de lui quelque renard glapit.

L'Aube lui montre enfin une oasis de verdure;
Alors, bavant de joie, il mange sa pâture
Cerclé d'ambre et d'argent qu'un fond de bleu azure
Il perche en la ramée où la sève murmure!

(William Kian Seymour)

[Mondéka]

poème à dédier au créateur de ce post....galamot (en chti galamot = escargot)

[cst73]

poème à dédier au créateur de ce post....galamot (en chti galamot = escargot)

ta pensée a rejoint la mienne ...
galamot étant un compatriote alors ...

[Agatheuse]

Nuits de juin...

L'été, lorsque le jour a fui, de fleurs couverte
La plaine verse au loin un parfum enivrant ;
Les yeux fermés, l'oreille aux rumeurs entrouverte,
On ne dort qu'à demi d'un sommeil transparent.

Les astres sont plus purs, l'ombre paraît meilleure ;
Un vague demi-jour teint le dôme éternel ;
Et l'aube douce et pâle, en attendant son heure,
Semble toute la nuit errer au bas du ciel.




Victor Hugo (1802-1885)

[koool]

je découvre ce post et avec plaisir certaines poésies qui ont enchanté mon enfance / l'école de la république avait à juste titre honoré des poètes oubliés comme Verhaeren ou Richepin .....
Avec un rappel d'Anastasie pour "le déserteur" de Boris Vian cité par Agathe :
l'original était "Monsieur le président" et à la fin "Prévenez vos gendarmes que je porte des armes et que je sais tirer".(je crois que je préfère quand même la version soft ..... )

[Agatheuse]

je découvre ce post et avec plaisir certaines poésies qui ont enchanté mon enfance / l'école de la république avait à juste titre honoré des poètes oubliés comme Verhaeren ou Richepin .....
Avec un rappel d'Anastasie pour "le déserteur" de Boris Vian cité par Agathe :
l'original était "Monsieur le président" et à la fin "Prévenez vos gendarmes que je porte des armes et que je sais tirer".(je crois que je préfère quand même la version soft ..... )

que j'aime Koool, ton école de la REPUBLIQUE

[Agatheuse]

Les papillons

De toutes les belles choses
Qui nous manquent en hiver,
Qu’aimez-vous mieux ? - Moi, les roses ;
- Moi, l’aspect d’un beau pré vert ;
- Moi, la moisson blondissante,
Chevelure des sillons ;
- Moi, le rossignol qui chante ;
- Et moi, les beaux papillons !

Le papillon, fleur sans tige,
Qui voltige,
Que l’on cueille en un réseau ;
Dans la nature infinie,
Harmonie
Entre la plante et l’oiseau !…

Quand revient l’été superbe,
Je m’en vais au bois tout seul :
Je m’étends dans la grande herbe,
Perdu dans ce vert linceul.
Sur ma tête renversée,
Là, chacun d’eux à son tour,
Passe comme une pensée
De poésie ou d’amour !




Gérard de Nerval (1808 - 1855)

[Newra]

Elle serait là, si lourde
Avec son ventre de fer
Et ses volants de laiton
Ses tubes d'eau et de fièvre
Elle courrait sur ses rails
Comme la mort à la guerre
Comme l'ombre dans les yeux
Il y a tant de travail
Tant et tant de coups de lime
Tant de peine et de douleurs
Tant de colère et d'ardeur
Et il y a tant d'années
Tant de visions entassées
De volonté ramassée
De blessures et d'orgueils
Métal arraché au sol
Martyrisé par la flamme
Plié, tourmenté, crevé
Tordu en forme de rêve
Il y a la sueur des âges
Enfermée dans cette cage
Dix et cent mille ans d'attente
Et de gaucherie vaincue
S'il restait
Un oiseau
Et une locomotive
Et moi seul dans le désert
Avec l'oiseau et le chose
Et si l'on disait choisis
Que ferais-je, que ferais-je
Il aurait un bec menu
Comme il sied aux conirostres
Deux boutons brillants aux yeux
Un petit ventre dodu
Je le tiendrais dans ma main
Et son coeur battrait si vite...
Tout autour, la fin du monde
En deux cent douze épisodes
Il aurait des plumes grises
Un peu de rouille au bréchet
Et ses fines pattes séches
Aiguilles gainées de peau
Allons, que garderez vous
Car il faut que tout périsse
Mais pour vos loyaux services
On vous laisse conserver
Un unique échantillon
Comotive ou zoizillon
Tout reprendre à son début
Tous ces lourds secrets perdus
Toute science abattue
Si je laisse la machine
Mais ses plumes sont si fines
Et son coeur battrait si vite
Que je garderais l'oiseau.

Boris Vian, puisqu'on parle de lui

[Agatheuse]

Honorat de Bueil, seigneur de RACAN (1589-1670)


Bussy, nostre Printemps s'en va presque expiré
Ode

Bussy, nostre Printemps s'en va presque expiré,
Il est temps de joüyr du repos asseuré,
Où l'âge nous convie.
Fuyons donc ces grandeurs qu'incensez nous suivons
Et sans penser plus loin joüissons de la vie
Tandis que nous l'avons.

Donnons quelque relasche à nos travaux passez,
Ta valeur et mes vers ont eu du nom assez
Dans le siecle où nous sommes,
Il faut aimer nostre aise et pour vivre contens
Acquerir par raison ce qu'enfin tous les hommes
Acquierent par le temps.

Que te sert de chercher les tempestes de Mars,
Pour mourir tout en vie au milieu des hazards
Où la gloire te meine ?
Cette mort qui promet un si digne loyer
N'est tousjours que la mort qu'avecque moins de peine
L'on trouve en son foyer.

Que sert à ces galants ce pompeux appareil
Dont ils vont dans la lice ébloüyr le Soleil
Des tresors du pactole ?
La gloire qui les suit après tant de travaux
Se passe en moindre temps que la poudre qui vole
Du pié de leurs chevaux.

A quoy sert d'élever ces murs audacieux
Qui de nos vanitez font voir jusques aux Cieux
Les folles entreprises ?
Maints chasteaux accablez dessous leur propre faix
Enterrent avecque eux les noms et les devises
De ceux qui les ont faits.

Employons mieux le temps qui nous est limité,
Quittons ce fol espoir par qui la vanité
Nous en fait tant accroire :
Qu'Amour soit désormais la fin de nos desirs,
Car pour eux seulement les Dieux ont fait la gloire,
Et pour nous les plaisirs.

Heureux qui depoüillé de toutes passions
Aux lois de son païs regle ses actions
Exemptes d'artifice :
Et qui libre du soin qui t'est trop familier,
Aimeroit mieux mourir dans les bras d'Artenice
Que devant Montpelier.

[Cleapotre]

Une petite place aussi pour un poète anglais (remis au goût du jour dans le film « quatre mariages et un enterrement »).
Version originale, plus une tentative de traduction personnelle …


Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

-- Wystan Hugh Auden



Arrêtez les pendules, coupez le téléphone,
Faites taire le chien d’un os qu’on lui donne,
Muselez les pianos, les roulements de tambour,
Puis sortez le cercueil avant la fin du jour.

Et que tous les avions qui hurlent au dehors
Dessinent dans le ciel ces trois mots : Il Est Mort !
Nouez de voiles noirs le front des édifices
Gantez de noir les mains des agents de police

Car Il était mon Nord, mon Sud, mon Est, mon Ouest,
Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste,
Mon midi, mon minuit, ma parole, ma chanson.
L’amour est éternel, je le croyais : Mais non !

Retirez les étoiles : Que toutes, on les balaye !
Empaquetez la lune, démontez le soleil
Puis videz l'océan, arrachez les forêts
Car rien de bon ne peut advenir désormais.

[Agatheuse]

Un oiseau siffle dans les branches
Et sautille gai, plein d'espoir,
Sur les herbes, de givre blanches,
En bottes jaunes, en frac noir.

C'est un merle, chanteur crédule,
Ignorant du calendrier,
Qui rêve soleil, et module
L'hymne d'avril en février.

Pourtant il vente, il pleut à verse ;
L'Arve jaunit le Rhône bleu,
Et le salon, tendu de perse,
Tient tous ses hôtes près du feu.

Les monts sur l'épaule ont l'hermine,
Comme des magistrats siégeant :
Leur blanc tribunal examine
Un cas d'hiver se prolongeant.

Lustrant son aile qu'il essuie,
L'oiseau persiste en sa chanson,
Malgré neige, brouillard et pluie,
Il croit à la jeune saison.

Il grond l'aube paresseuse
De rester au lit si longtemps
Et, gourmandant la fleur frileuse,
Met en demeure le printemps.

Il voit le jour derrière l'ombre ;
Tel un croyant, dans le saint lieu,
L'autel désert, sous la nef sombre,
Avec sa foi voit toujours Dieu.

A la nature il se confie,
Car son instinct pressent la loi.
Qui rit de ta philosophie,
Beau merle, est moins sage que toi !

(Théophile Gautier)

[halvarik]

Je t'offre cet instant de poésie
Laisse toi emporter par la sincérité de mes mots
Mon désir se dévoile sous mes écrits
Regard désemparé, je succombe à chaque mot
Se pressentiment de te séduire me réjouit
Poser des éloges sur ce papier me rend marteau
Sur cet élan de coeur je me libère de l'hiver, je revis
toi tu es belle, moi je suis seul, réponds à mes maux...

[cst73]

alors que je sèche sur les mots du bout-rimé, Broadway me rappelle ceci

Les cireurs de souliers de Broadway
J. Prévert -

Aujourd'hui l'homme blanc
Ne s'étonne plus de rien
Et quand il jette à l'enfant noir
Au gentil cireur de Broadway
Une misérable pièce de monnaie
Il ne prend pas la peine de voir
Les reflets du soleil miroitant à ses pieds
Et comme il va se perdre
Dans la foule de Broadway
Ses pas indifférents emportent la lumière
Que l'enfant noir a prise au piège
En véritable homme du métier
La fugitive petite lumière
Que l'enfant noir aux dents de neige
A doucement apprivoisée
Avec une vieille brosse
Avec un vieux chiffon
Avec un grand sourire
Avec une petite chanson
La chanson qui raconte l'histoire
L'histoire de Tom le grand homme noir
L'empereur des cireurs de souliers
Dans le ciel tout noir de Harlem
L'échoppe de Tom est dressée
Tout ce qui brille dans le quartier noir
C'est lui qui le fait briller
Avec ses grandes brosses
Avec ses vieux chiffons
Avec son grand sourire
Et avec ses chansons

C'est lui qui passe au blanc d'argent
Les vieilles espadrilles de la lune
C'est lui qui fait reluire
Les souliers vernis de la nuit
Et qui dépose devant chaque porte
Au Grand Hôtel du Petit Jour
Les chaussures neuves du matin
Et c'est lui qui astique les cuivres
De tous les orchestres de Harlem
C'est lui qui chante la joie de vivre
La joie de faire l'amour et la joie de danser
Et puis la joie d'être ivre
Et la joie de chanter...

Mais la chanson du Noir
L'homme blanc n'y entend rien
Et tout ce qu'il entend
C'est le bruit dans sa main
La misérable bruit d'une pièce de monnaie
Qui saute sans rien dire
Qui saute sans briller
Tristement sur un pied.

[Airforceone49]

Le dormeur du val (un très beau sonnet)

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Arthur Rimbaud

[halvarik]

Allez je me lance

Femme d'une rencontre
Laisse moi te conquerir
Pour que mon coeur te montre
Tout le chemin à parcourir
Femme de grande beauté
Laisse moi te séduire
Pour que mon coeur bléssé
Ne se laisse pas mourir
Femme aux beaux attraits
Laisse moi t'affirmer
Que mon coeur renait
Grâce à ta grande intégrité

[halvarik]

Je veux parcourir ton corps de mes extremités
Peigner ta chevelure de mes doigts envieux
Pour découvrir ton jolie cou et l'embrasser
Dessiner le contour de ton joli minoi désireux
Pour m'en souvenir toute la nuit sur l'oreiller
Peins la douceur tout autour de tes yeux
Pour ensorceller mon regard et tout t'avouer
Donne de la couleur à tes lèvres gourmandes
Les miennes te répondront par de tendres baisés
Arbore tes beaux seins et prend commande
Je serais tout à toi pour t'enivrer de générosité
Teins tes jambes de noir ou de blanc satin
Tu sentiras mon désir ne pouvant plus se contenir
Ta personne me met en appétit, j'ai grand faim
Rejoingnons nous pour nous savourer et nous unir
Mon coeur tu es un véritable plaisir, j'en frémis
Mon ange ton regard et une formidable croisière !

[Agatheuse]

on ne m'a jamais dit ça

[halvarik]

on ne m'a jamais dit ça

Ben cadeau pour toi . Mais chuuut ne le dit pas aux autres filles sinon ça va faire des jalouses, des cancans, des crêpages de chignons et tout et tout ^^

[halvarik]

A la croisée des chemins
Nos destins se sont rencontrés
Une jolie fleur m'a enivré
De ses senteurs alizé, belle Flore
Ma raison, bénie soit elle, s'est arretée,
Préférant te contempler, tu m'as cueilli comme tel
Par ton éclat, par ta douceur
Par tes couleurs, je suis toujours là
Je voudrais te cueillir en bouquet coloré
Que tes parfums exhaltent mon nez,
Dans ma main te sentir,
Frémir à te carresser, t'effleurer à gémir,
La valse des fleurs
Fera jusqu'à mon dernier soupir mon bonheur
Tu es là radieuse sous le soleil
Qui darde ces rayons chauds sur l'âme de ta corolle
Quelle merveille, vers les cieux je m'envole
Tu es somptueuse. Si radieuse.
Sous les perles de rosée
Parcourant le velour de tes joues sucrées
Qu'ais-je à t'offrir sinon qu'un simple vase transparent
L'eau de ma source calcaire
Ferait de ton existence un calvaire.
Mon sol rocailleux, ou tout est mou, pesant
Ou rien ne pose
Quand on le pose,
Abîmerai ta tige
Tu en aurais le vertige
Amer, je m'en vais t'effleurant une fois encore
De ma main aussi douce qu'un vent de printemps
Laissant ainsi meilleur jardinier que moi, plus encore

[claudius88]

À quoi ça sert, un poème ?

A quoi ça sert, un poème?
Ça sert à jouer des mots
comme on joue de la guitare,
de la flûte ou du piano.
Ça sert à faire savoir
qu'on est gai ou qu'on est triste,
ou bien d'humeur fantaisiste.

Ça remplace quelques larmes,
ça fait rire ou ça désarme.
Ça sert à parler de soi,
ou bien de n'importe quoi.
C'est un voyage intérieur,
un moyen d'ouvrir son cœur.

À quoi ça sert, un poème?
Au fond, ça ne sert à rien,
mais ça rend la vie plus belle,
comme un tour de magicien,
un sourire, un arc-en-ciel.

À quoi ça sert, un poème?
Ça sert à dire « Je t'aime ».

Henriette Majo

[claudius88]

C'est qui un poète ?

Le poète est un prince aux mille et un visages
Dont les rides ne sont que sillons de messages
Qu’il grave au souvenir d’émotions de passage
Sur la stèle d’un désert où tout n’est que mirage.

Le poète est un prince aux mille et un sourires
Dont la peau frissonne aux vibrations d’une Lyre
Qu’il suspend aux crochets de ses soupirs
Sur la partition que son cœur lui inspire.

Le poète est un prince aux mille et une peines
Dont les larmes ne sont que grains d’espoir pérenne
Qui roulent lentement du sablier de sa veine
Sur la pierre scindée d’Amour et de haine.

Le poète est un prince aux mille et une vies
Dont les mains se font guides de ses envies
Qui le mènent sans pudeur jusqu’ au parvis
D’un refuge où les rêves sont à jamais assouvis.

Le poète est Prince de mes mille et une nuits.

Iloa.

[claudius88]

Et voici la récitation de Nolan, mon petit fils (CM1) :

Dites donc, un poète
- Dites donc, un poète, à quoi ça sert ?
- Ca remplace les chiens par des licornes.
- Dites donc, ça n’a pas d’autres talents ?
- Il apporte le rêve à ceux qui n’osent pas rêver.
- Vous trouvez ça utile, dites donc ?
- Quand il le veut, il persuade les comètes de
s’arrêter quelques moments chez vous.
- Il trouble l’ordre, dites-donc, ce type-là.
- Pas plus qu’un vol de scarabées, pas plus
qu’un peu de neige sur l’épaule.
- Il est bon pour l’hospice, dites donc.
- Il le transformerait en palais de cristal, avec mille musiques.
- Qu’on le conduise à la fosse commune, dites donc, ce poète.
- Alors décembre se prolongera jusqu’à la fin de juin.

Alain Bosquet

[cst73]

Matin d'Octobre

C'est l'heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. Ou peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L'érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n'est pas l'hiver encor.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose,
On croirait qu'il neige de l'or.

François Copée, XIXème

Illustré par un tableau de François Cachoud, peintre savoyard "crépuscule d'automne"

un matin illustré par un crépuscule

[claudius88]

Les caresses des yeux.

Les caresses des yeux sont les plus adorables ;
Elles apportent l'âme aux limites de l'être,
Et livrent des secrets autrement ineffables,
Dans lesquels seul le fond du coeur peut apparaître.

Les baisers les plus purs sont grossiers auprès d'elles ;
Leur langage est plus fort que toutes les paroles ;
Rien n'exprime que lui les choses immortelles
Qui passent par instants dans nos êtres frivoles.

Lorsque l'âge a vieilli la bouche et le sourire
Dont le pli lentement s'est comblé de tristesses,
Elles gardent encor leur limpide tendresse ;

Faites pour consoler, enivrer et séduire,
Elles ont les douceurs, les ardeurs et les charmes !
Et quelle autre caresse a traversé des larmes ?



Auguste Angellier.


(Liz Taylor)

[Agatheuse]

[Agatheuse]

Les Bijoux


La très chère était nue, et, connaissant mon coeur,
Elle n'avait gardé que ses bijoux sonores,
Dont le riche attirail lui donnait l'air vainqueur
Qu'ont dans leurs jours heureux les esclaves des Mores.


Quand il jette en dansant son bruit vif et moqueur,
Ce monde rayonnant de métal et de pierre
Me ravit en extase, et j'aime à la fureur
Les choses où le son se mêle à la lumière.


Elle était donc couchée et se laissait aimer,
Et du haut du divan elle souriait d'aise
À mon amour profond et doux comme la mer,
Qui vers elle montait comme vers sa falaise.


Les yeux fixés sur moi, comme un tigre dompté,
D'un air vague et rêveur elle essayait des poses,
Et la candeur unie à la lubricité
Donnait un charme neuf à ses métamorphoses;


Et son bras et sa jambe, et sa cuisse et ses reins,
Polis comme de l'huile, onduleux comme un cygne,
Passaient devant mes yeux clairvoyants et sereins;
Et son ventre et ses seins, ces grappes de ma vigne,


S'avançaient, plus câlins que les Anges du mal,
Pour troubler le repos où mon âme était mise,
Et pour la déranger du rocher de cristal
Où, calme et solitaire, elle s'était assise.


Je croyais voir unis par un nouveau dessin
Les hanches de l'Antiope au buste d'un imberbe,
Tant sa taille faisait ressortir son bassin.
Sur ce teint fauve et brun, le fard était superbe!


— Et la lampe s'étant résignée à mourir,
Comme le foyer seul illuminait la chambre
Chaque fois qu'il poussait un flamboyant soupir,
Il inondait de sang cette peau couleur d'ambre!

— Charles Baudelaire

[lafouinett]

Fernando Pessoa

Si tôt s’en va tout ce qui s’en va!
Si jeune meurt devant les dieux tout ce qui
Meurt! Tout est si peu!
Rien n’est savoir! Tout est fiction!
Vis entouré de roses, aime, bois
Et tais-toi. Le reste n’est rien.